O Brasil nunca mais o Brasil. Dois Brasil - um há de morrer, outro nascer. Aqui as saqueadas Minas do Rei Salomão. Nossas térmicas praias terminais, as florestas que não, nunca, jamais. Brasil, meu país não-país. Terra imensa de ninguém, mãe do desejado mundo. Pobres ricos de tudo. Todos ricos no mundo - pobres ricos do Brasil. Todos ricos, nenhum pobre. Aqui o dinheiro acabou, e há de acabar. E tudo germinará, pois mesmo sem plantar tudo dará.
Um dia sem mais nem menos ali naquela campina uma borboleta virou flor. Era um pintor que virou florista, pois nosso campo tem mais flores e nossas flores mais amores. Flores, portanto, são como crianças, e a arte é a vida e a vida está mais próxima das crianças.
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| Flores / 1998 |
Mas, que terrível é o jornal nosso de cada dia. Pois que então o jornalismo enfim chegou ao sacerdócio? Já desconfiava, diria um velho jornalista, para o qual esse sempre fora um sacerdócio. Um perigoso sacerdócio, sempre. Mas qual sacerdócio? Que perigo? Jornalismo e religião vem sendo e até então sempre mais atachado ao dinheiro, às armas, à justiça e à política do sacerdócio do poder político, os pais e as mães deste mundo equivocado, onde somos atores à força, via-cruz de adagas terríveis, cuspindo fogo nos restaurantes, tudo sendo e não sendo, nauseantes. Desinformados na essência e na superfície estamos todos virando soldados da Religião, bárbaros, cegos e carbonários, e que a tudo destroem com seus dedos de clicks. Onde estamos, onde estávamos? E quosque tandem? E onde a tevê que não me vê? Estaria eu, sábio velho Don Quixote mudo e surdo e sem visão, ali naquela Roma Imperial, assistindo aos funerais do Papa das religiões? O Papa dos Estados Unidos, o Papa de todos? O Papa do jornalismo, da WWW Brasil, o Papa do Brasil e do Mundo? Do México e do Muro do México? O Pai. O nosso, e de todos os dias. Grande Pai, belo Pai porém, que trazia algo de Arte e paralelismo do fundo de sua intuição polonesa, algo muito pessoal, étnico, secreto, enigmático - um imenso paradoxo de universos universais, abismal. Talvez Cristo quisesse dizer através de seu pontífice João XXIII que os homens já não precisavam das religiões, doravante, e que eram coisas do passado. Isto é, exceto a religião pessoal, se é que podemos chamá-la assim, e que ele, o último Papa, tinha nata e naturalmente. Último Papa? Papa rebelde. Seria ele então o primeiro? Não, não tenho saudades do Papa. Grande Papa do paradoxo, rameletiano pai, renascerá certamente em glória, no sétimo ou oitavo dia, reabrindo a teologia da Libertação, de páginas tão belas e inadiáveis, libertando a pessoa para suas decisões pessoais e intransferíveis, fraterno e verão amor, capaz de nos acessar à célula-mater, intimamente, à íntima religião, ao íntimo amor. Qualquer amor. Um anti-Papa? Clássico Papa. A Arte parece criar a vida e esta as cores, apagando as rudes tintas e fazendo da vida cor. Tudo vida. Por certo que a arte popular é a arte dos pobres, embora a arte contemporânea, ainda que seja para os ricos, não é a arte dos ricos. Paradoxos paradoxais. Amar a si e ao próximo. Tortas linhas tão sábias. Fora da Arte não há salvação, ela que a tudo redime e dá direção. Caminhos impensáveis, maquinações naturais, tudo que move a Arte. Pobre mundo sem arte, onde a Arte e Cultura ainda permanecem fora dos Primeiros Cadernos dos jornais, abrindo caminho para o valorização do Caderno do Espetáculo. Primo Paulo. Nobre cruz, Papa da Arte, estranho cálice, o que fazer senão morrer? Morrer para espetacular, em caixão simples, simples caixão para uma cripta de santos. Script e espontaneidade. Ordeiro povo sofrido, geração de idos, como nós, inocentados homens das cavernas, mulheres barradas no baile, tudo passa sobre a Terra, que a tudo engole. Impecável o povo. Pintar, pintar que um pintor não precisa de jornal. Ou estaria eu mais uma vez enganado?
